Lettera a Novak Djokovic

Caro Novak Djokovic, ti invio questa lettera dopo ciò che abbiamo vissuto ieri sera agli US Open. Le tue lacrime hanno attraversato lo schermo e dovevo esprimere ciò che mi si è installato nel petto. Parole che nascono dalla più profonda ammirazione e rispetto per la tua persona e la tua figura come tennista.

Vederti piangere in mezzo a un campo da tennis è stata una di quelle immagini che nessuno vorrebbe.

Perché tutti sappiamo chi sei.

Sappiamo che sei un combattente. Uno dei più grandi, se non il più grande, che questo sport abbia mai conosciuto. Sappiamo che per tutta la tua carriera hai costruito la tua grandezza proprio da lì: dal rifiutarti di accettare che qualcosa fosse impossibile.

Quando sembrava che una partita fosse persa, hai continuato.

Quando il tuo corpo sembrava non rispondere, hai continuato.

Quando lo stadio era contro di te, hai continuato.

Quando Federer e Nadal sembravano aver sollevato una montagna impossibile da scalare, hai continuato.

Quando ragazzi di 15 anni più giovani di te sembravano impossibili da battere per qualcuno della tua età, hai continuato.

Hai sempre continuato.

E forse per questo capisco perfettamente che ora tu voglia continuare.

E non voglio essere io a dirti di fermarti a qualcuno che ha lottato tutta la vita. Non si può dire a Novak Djokovic di fermarsi. Nessuno può farlo. Solo tu, nel momento in cui decidi.

Perché tu ami questo. Si nota. Non credo che tu stia semplicemente inseguendo un numero in più, né un altro Grand Slam, né un altro record. Credo che tu continui a giocare perché essere tennista fa parte di ciò che sei. Perché vuoi ancora sentire quel momento prima di servire, quel ruggito dopo un punto impossibile, quell’adrenalina che conoscono solo quelli che sono stati su un campo davanti a ventimila persone e hanno celebrato una vittoria epica come la tua contro Sinner, solo sette mesi fa.

E hai tutto il diritto del mondo di inseguirlo finché vuoi.

Ma c'è qualcosa che hai bisogno di ascoltare. Novak, non hai assolutamente nulla da dimostrare a nessuno.

A nessuno.

Né a chi ti ama né a chi non ti ha mai amato.

Né a nessuno dei tuoi rivali. Né alla tua famiglia. Né alla comunità del tennis.

Né a te stesso.

Hai fatto tutto.

Hai vinto praticamente tutto ciò che un bambino che inizia a colpire una palla contro un muro potrebbe un giorno sognare. Hai battuto record che sembravano impossibili. Hai sopravvissuto a tre generazioni diverse. Hai battuto i migliori nei loro migliori momenti. Sei stato numero uno, campione olimpico, campione di tutti i grandi palcoscenici di questo sport.

Hai ottenuto così tanto che qualsiasi tentativo di riassumere la tua carriera finisce per diventare un elenco infinito di lettere accompagnate da numeri che provocano anche vertigini se uno inizia ad analizzarli.

Ma tu sei molto più di quei numeri.

E proprio per questo è così difficile vederti soffrire così.

I tifosi del tennis vogliono vederti giocare.

Magari potessi farlo per sempre.

Magari ci fosse un modo per fermare il tempo, tornare indietro di alcuni anni e rivederti scivolare su un campo e fare cose impossibili come nel 2011 o nel 2015.

Ma quel tempo non si ferma per nessuno.

Neanche per Novak Djokovic.

E forse per questo posso comprendere le tue lacrime.

Perché ci sono lacrime che non nascono solo dal dolore. Ci sono lacrime che appaiono quando si comprende qualcosa che si è cercato per troppo tempo di non guardare in faccia.

A well-deserved ovation 👏

See you again soon, @DjokerNole. pic.twitter.com/1jRBbC77Ee

— US Open Tennis (@usopen) August 31, 2026

Sai? Mi sono ricordato di Rafa Nadal il giorno del ritiro di Roger Federer alla Laver Cup. Nadal piangeva disperatamente accanto al più grande rivale che avesse mai incontrato nella sua vita. E ho sempre pensato che quelle lacrime non fossero solo per Roger. C'era qualcosa di più.

Era come se, guardando Federer congedarsi, Rafa stesse vedendo anche una parte del proprio futuro. Come se comprendesse, all'improvviso, che anche per lui quel momento sarebbe arrivato. Che la stessa pena che quella sera stava provando Roger, l'avrebbe provata anche lui in futuro.

Che per quanto uno lotti, per quanto uno si prenda cura di sé, per quanto uno voglia sfidare tutte le leggi possibili, c'è un avversario che nessuno è riuscito a battere mai.

Il tempo.

E forse ieri sera, per alcuni secondi, hai provato qualcosa di simile.

Forse le tue lacrime non erano solo per il dolore della schiena, per la spalla, per i crampi o per una partita che stava sfuggendo. È probabile che tu stia piangendo perché, per la prima volta in modo davvero brutale, hai sentito di voler continuare e non potevi.

Che la testa ordinava una cosa e il corpo rispondeva con un'altra.

Che sei stato abituato per tutta la vita a superare qualsiasi ostacolo si presentasse davanti a te e, all'improvviso, hai trovato uno che non si poteva piegare con il tuo modo di prenderti cura di te così misurato al millimetro.

Forse, per un istante, hai capito che questa volta non stavi perdendo contro un altro tennista.

Stavi combattendo contro il tempo.

Quel rivale invisibile che era rimasto a lungo dietro, aspettandoti. Che sembrava sempre lontano, ma che si avvicinava poco a poco, poco a poco. A volte, anche quando sembrava raggiungerti, ci andavi tu e lo schivavi in un movimento quasi incredibile.

Perché se qualcosa ha definito la tua carriera è stata proprio la capacità di trovare sempre una soluzione.

Ma contro questo non esiste soluzione.

Ma, ascolta bene, questo non significa che domani tu debba ritirarti. Non significa che tu non possa tornare a competere. Non significa nemmeno che tu non possa tornare a vincere.

Significa qualcosa di molto più semplice e molto più umano: che non puoi più esigere dal tuo corpo ciò che facevi cinque o dieci anni fa.

E so che accettare questo deve fare molto più male di qualsiasi sconfitta, ma voglio che guardi le immagini della notte scorsa e fai attenzione a una cosa.

A Jelena.

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Guarda la sua faccia mentre ti vede soffrire. Quella faccia parla del profondo amore che prova per te. Di qualcuno che si preoccupa. Che rispetta che tu continui, ma che non vuole vederti soffrire così.

C'è una frase nel tuo documentario, detta da lei, che dice che lei cerca di aiutarti a trovare l'equilibrio tra quelle due forze che hai, quella che sente di poter ancora competere e quella che sa che continuare potrebbe non essere la cosa migliore per te o per la tua famiglia. Lei deve essere la tua bussola.

Guardandola, chiediti se hai veramente bisogno di passare di nuovo attraverso qualcosa come quello di ieri sera.

Perché una cosa è lottare per un sogno e un'altra molto diversa è distruggere il tuo corpo e la tua salute cercando di dimostrare qualcosa che hai già dimostrato molti anni fa.

Non hai bisogno di un 25º Grand Slam perché valutiamo quanto sei stato grande.

Non hai bisogno di vincere di nuovo a Melbourne.

Non hai bisogno di alzare Wimbledon un'altra volta.

Non hai bisogno di battere Alcaraz o Sinner. Questo lo hai già fatto molte volte.

Non hai bisogno di andartene vincendo.

Hai già vinto.

Molto tempo fa.

Hai vinto quando quel bambino di Belgrado è diventato uno dei migliori sportivi che abbiamo mai visto.

Hai vinto quando hai raggiunto quelli che sembravano irraggiungibili.

Hai vinto quando hai superato tutti i record esistenti in questo sport.

Hai vinto quando hai ottenuto quell'oro olimpico che significava tanto per te.

C'è davvero qualche conto in sospeso?

Quello che vuoi dimostrare, che si può battere ancora questi giovani, l'hai già fatto. Non hai bisogno di farlo in ogni torneo a cui vai.

Per oltre vent’anni ci hai insegnato a non arrenderci.

Le persone che ti vogliono bene non hanno bisogno di vederti soffrire per volerti un po' di più.

Non hanno bisogno di un'altra rimonta.

Non hanno bisogno di un altro Grand Slam.

Ciò di cui hanno bisogno è vederti felice. Su un campo da tennis o nella tua vita normale.

Hai fatto tutto ciò che dovevi fare. Ora fai solo ciò che ti rende felice. Se è giocare a tennis, gioca. Ma se vedi che ti fa male e soffri nel processo, lì non è.

Perché il tuo corpo ti sta parlando. Quel corpo che curi con attenzione in ogni cosa che fai, ti sta dicendo che non sta bene. E quando il corpo parla, bisogna ascoltarlo.

Il pubblico ha già visto tutto ciò che hai dato per questo sport e, in gran parte, apprezza tutto ciò che hai dato a questo sport. E chi non l'ha ancora fatto, tranquillo, un giorno lo farà. Non hai nulla da dimostrare nemmeno a loro.

Per quella parte, stai tranquillo.

E ricorda che non è necessario che tu te ne vada vincendo, perché tu hai già vinto.

Quelle lacrime di tristezza e impotenza, ieri sera, nel vedere che il corpo non segue più il ritmo, domani saranno di orgoglio per tutto ciò che hai ottenuto. Sei riuscito a vincere con tutti. Sei stato il migliore. E forse nessuno di noi che oggi calpesta questo pianeta vedrà qualcuno superare i tuoi record.

Non c'è vittoria più grande di quella di passare alla storia dell'umanità.

Grazie per tutto, Nole.

Di cuore.

Firmato: José Morón

Djokovic dice addio tra le lacrime

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